***

Строки, полные пафоса
Полные неискренних чувств, не свои -
Вот, что отличает писателя ракурсов
От фотографа чистой любви.

being unpoet

Поэтом себя не считал и не буду.
Я не пишу социалки и Маркса я не читал.
Но то, о чём я сегодня забуду
Иной бы в жизни и не узнал!

В Сон

Заснуть быстрее, чтобы настало завтра.
Заснуть, сильнее стиснув кулак.
Заснуть, яростно впиваясь и мягко,
Забыв, что за окном мрак

Отдаться до дна грёзам липким и сладким,
Увидеть цвета, которые в жизни не знал.
Забыть о "нельзя", не вспоминать, что "надо".
Жить мигом одним, жить так, как пожелал.

Быть может, здесь она - за труды награда,
Которую тебе никто не вручал?
И может быть нет рая и ада?
Есть только мир тут и мир там.

Nothing About Something Strange

Внимание, этот текст содержит неведомую ерунду, которая может скукоржить ваш мозг!

Меня мучает ощущение. И ещё об этом всенепременно нужно написать. Кому? - Это вопрос, я ещё не придумал. Точнее не так, "не придумал" - это когда пытался придумать и не получилось, тут скорее можно сказать "не придумывал". Но ведь я подумал о том, что нужно это придумать, и решил отложить. Тоже не верно: "решил" - это что-то очень конкретное и происходящее в какой-то момент. Может быть, я просто не решал не откладывать? Всегда так с этими словами и мыслями. Мысли о мыслях - это вообще самое страшное: стоит тебе хоть на йоту к ним подойти - и Бах! - всё, всё путается в голове и ты уже на краю рекуррентной пропасти, раскачиваешься на подвесном мостике, свитом из вычурных слов "синтаксис" и "семантика". К чёрту. Нет мыслей, нет слов, нет семантики, нет мостика. Есть ощущение. Ощущение того, что нужно написать. И вновь мимо. Ощущение - оно в другом, просто когда оно есть, то хочется написать. Но оно совсем не в том, что хочется писать. По правде говоря, писать, если писать кому-то конкретному, при этом ощущении не хочется совершенно. Хочется писать без адресата, но чтобы обязательно прочли. Кто прочёл? - Все? - нет, вовсе и не нужно, чтобы читали все, потому что все - это каждый, а каждый - он очень конкретный. А я ведь не хочу писать конкретному, пусть он и каждый. Вот и объясняй потом, кому писал...

Графомания, скажете... Может быть и так. Графомания - это когда берут тебя почитать, а ты там понаписал. Такого понаписал, чего почитать и вовсе не желали. Т.е. желали, конечно (ну раз читают сами, добровольно), но желали чего-то совсем другого, совсем не того, что ты им предложил. Но ведь нельзя же желать прочитать что-то, что наверняка понравится. Ведь если наверняка - значит ты об этом уже достаточно знаешь, значит ничего нового не будет, значит это всё уже старо, скучно и неинтересно. Так появляются графоманоманы. Вы удивлены? От чего же, пора привыкнуть: рекурсия всегда готова заморочить вашу голову, особенно тогда, когда вы пытаетесь заморочить её саму. И даже не пытайтесь спрашивать: "Кого, её?" - не отвечу. Ни за какие коврижки. Разве что спросите у неё сами ;) Есть мнение, что графомания - это когда в тексте изобилуют клише. Да вот хотя бы такие: "..графомания - это когда..", заметили? - уже два раза повторял. То есть три, конечно.. Не мог же я упомянуть о чём-то, не упомянув о нём ещё один лишний раз) Вот я и говорю.. Нет уж простите, буду откровенен: ничего я сейчас не говорю, я пишу! Опять соврал. Набираю. И так всегда, замечаете? Совершенно невозможно сказать что-нибудь по существу и быть при этом точным одновременно. Синтаксис - он точен, а семантика - она по существу и зря нам рассказывают.. Нет, стоп, я же зарёкся: больше никакого синтаксиса с семантикой. И упоминаний об упоминаниях тоже не будет, обещаю (ну кроме этого, последнего). Вернёмся. "Это когда" - и вот что я должен сейчас сказать? Вы угадали. "Это когда" - это когда не получается сформулировать, в каком же отношении стоят два сравниваемых объекта. Это когда отношение между ними явно есть, но непонятно какое, расплывчатое, не конкретное, просто отношение вообще. Прямо как ощущение. И я имел в виду не вообще ощущение, а конкретно то неконкретное ощущение, о котором речь. То есть текст. Сейчас бы вставить спасительное Nuff said, но нет, будем сильны и продолжим.

Ощущение. Ощущение того, что ты пишешь первым. Не то чтобы пишешь впервые или в первый раз (даже не хочу думать о том, есть ли разница). Вот возьмём диалог. Если бы диалог вели два мудрых еврея, в нём не было бы ответов и утверждений, а когда диалог ведут два русских, то в нём зачастую не бывает вопросов. Есть ещё то, что обычно понимают под диалогом - это.. это когда не только количество вопросов и ответов примерно равно, но и когда участники делят их поровну. А бывает иначе. Бывает один всё время спрашивает, другой - отвечает. И такая ситуация вполне нормальна, если только спрашивают с тем, чтобы услышать ответ, а отвечают в ожидании очередного вопроса, но есть диалоги, в которых роли не равны принципиально. Ты можешь рассказать о чём-то, ожидая, что тебя спросят в ответ, с тем, чтобы ты рассказал ещё, а потом расскажут, чтобы ты спросил. Но тебя не спросят и не расскажут, а только прожуют невнятное "угу" или вежливое "да, интересно". Дело здесь даже не в том, что тебе ответили - дело в том, что тебе не написали бы первым. И первым пишешь ты. И возникает ощущение.

Счастье

Счастье - это наркотик. Те, у кого нет дозы, перебиваются слабыми заменителями. От счастья бывает самое жёсткое похмелье. Даже если попробовать всего чуть-чуть. Счастьем можно заразить. Один взгляд. Одно слово. Одно движение.. Но уходит оно ещё быстрее, чем появилось. Счастье будет освещать тебе путь, но когда оно погаснет, ты поймёшь, что теперь слеп и не знаешь, куда идти дальше. Нет сущности более коварной, более жестокой, хладнокровной и циничной. До последнего момента оно не покажет своего истинного лица. Ты будешь идти вперёд, не зная, что шагаешь по узкому подвесному мостику, а тросы уже перерезаны.

Позитив в баллончиках

Позитив в баллончиках. Кончился.
Мокрый снег, сантиметров пятнадцать.
На душе холодает, час от часу
И стемнело, минут за двадцать.

Ты прошёл по забытым улицам
Но не хочешь здесь оставаться.
Ни души за версту не чувствуется,
Лишь тела вокруг...Улыбаться..

Натянуть эту маску. Так надо.
А иначе сочтут за психа
И отправят к другим гадам,
У которых своё лихо.

Ткань (Fleur style) (r2)

{куплет 1}
Этот мир - он соткан немного криво,
Всюду складки, узоров разрывы
И таблички "ходить осторожно".

По нему катаются люди шарами,
Меж узких швов проскользают.
По прямой пройти невозможно.

{припев}
Я не хочу ни бежать, ни лететь, ни плавать,
Ни стоять, ни сидеть, ни падать.
Я просто слишком устала.

Я ищу материи ровный кусок,
Провести по нему волосок
Своей жизни. Её так мало.

{куплет 2}
Может быть, мир был чьим-то плащом.
В нём хозяин ходил под дождём.
Ткань местами прогнила до дырок.

Знаю я, что могу умереть навсегда,
Если вдруг просочится вода
Сквозь один из этих надрывов.

{припев}
Я не хочу ни бежать, ни лететь, ни плавать,
Ни стоять, ни сидеть, ни падать.
Я просто слишком устала.

Я ищу материи ровный кусок,
Провести по нему волосок
Своей жизни. Её так мало.