Бедные, несчастные люди. Мы всегда хотим то, что не можем получить, а получаем всегда то, чего и не желали вовсе.Вечная история принцев и нищих.
Хорошо живётся глупцам, они этого не понимают. Спокойно живут мудрые: они принимают это как данное и находят счастье в том малом, что имеют. Смельчакам легко: их муки быстро заканчиваются. А слабым и вовсе просто: они понимают, что всё равно ничего не получат.
А тем, кто мудр лишь настолько, чтобы осознать свою глупость? Тем, кто силён лишь в том, чтобы признаться себе в своей же слабости? Каково им? Мудрецы смотрят на них свысока, а глупцы не замечают. Сильные хлопают по плечу, проходя мимо, а слабые учтиво приветствуют, с тем, чтобы отвернувшись плюнуть под ноги. И каждый здесь по-своему богат. И только они, заброшенные судьбой в центр этой выгребной ямы под названием жизнь - они все одинаково бедны...
Головная боль. Ком в горле. Слёзы, наворачивающиеся на глаза. Вот он - сухой остаток.. Нет, мокрый, сопливый и заплаканный остаток того, что ещё вчера было... было тем чувством, которое способно сподвигнуть на всё.
Не в силах заснуть. Не хочу тушить свет. Пишу, пишу.... Пишу что-нибудь и как-нибудь. Лишь бы отвлечься.Лишь бы не думать... А на небе падают звёзды. И вчера падали. И завтра будут падать. А я их не видел. И не хочу видеть. Все звёзды врут. И те, по которым астрологи предсказывали нам светлое будущее и те, которым мы загадываем желания. Я когда-то тоже загадывал. Теперь перестал. Всё равно не сбываются.
Перефразирую Мюнхгаузена (вот дьявол, всю неделю в голове вертится): встретишь свою любовь - станешь счастливым. Не встретишь - станешь философом... Так и появляются маратели бумаги. Теперь вот, извините, и ещё один...
