The Wrong Time Guest

Сегодня был странный сон. Я подошёл к дому, большому, одноэтажному но высокому. Фасад, сложенный из красного кирпича, приветливо улыбался незадачливому путнику аркой парадного входа, прикрывавшей изящную резную дверь. Приложив руку к стене я почувствовал тепло, сохранившееся в нём от ушедшего лета и я точно знал, то что я ищу - оно там, внутри. Я постучался, но ответа не было. Тогда, обнаружив дверь незапертой, прошёл в прихожую. Большое окно освещало теплом висевший на стене чуть выше обувной тумбочки ковёр, разукрашенный причудливыми узорами. Надев стоящие у входа тапочки, я последовал чередой длинных извилистых коридоров, перемежающихся с каминными залами, гостиными, галереями. То там то тут были развешены картины. Нет, не холодная классическая живопись, напротив, эти полотна были живыми. Смотря на них я будто переносился в изображённые сюжеты, иногда радостные, иногда печальные, но неизменно "настоящие". На подоконниках любовно были расставлены горшки с цветами, прикрытые кружевными занавесками, а из застеклённых стенных шкафчиков мне улыбались глиняные фигурки. Шёл я всё дальше, приближаясь к искомому, но коридоры вдруг стали становиться уже. Рамы картин оказались покрыты пылью, встречались треснутые стёкла. Завявшие цветы, разбитые люстры... Я оказался в совсем другом крыле. Здесь шёл ремонт. Куски отбитой штукатурки заполняли выбоины в старом паркете, а из стен торчала обуглившаяся проводка. На потолке оставались ещё свежие следы сильного пожара и мне стало страшно. Вдруг вдали послышался голос хозяина. Он был напуган не меньше моего. Хозяин крикнул, чтобы я убирался прочь. Голос стал громче, многократно усиленный эхом. Теперь уже сами стены стали давить и я побежал, путаясь в хитросплетениях лабиринтов, бежал без оглядки. Дом выгнал меня, вышвырнул через чёрный ход и громко хлопнул скрипучей дверью.

Я ходил кругами, боясь снова постучаться. Боясь того, что всё повторится. Мелкий снег падал передо мной и, не успев коснуться земли, выпрыгивал белым облачком и убегал из под моих ног, уносимый порывом холодного ветра. Но и снегу вскоре это наскучило, и он, потеряв надежду, стал превращаться в липкую грязь, разносимую по улицам редкими прохожими. А я шёл и думал, как же хорошо, когда гостей ждут...